Apichatpong, el tío Bom y un espíritu burlón

Como no solo de poesía vive el homo loquens (y más o menos faber), abro con esta entrada una puerta a otra de mis manías predilectas: las imágenes que surgen de ese fabuloso aparato que los Lumière inventaron para promocionar el negocio familiar. Traducido a lenguaje poético —según Juan de Mairena—, confieso que también me gusta el cine. Pese a que soy un espectador omnívoro e impenitente, aún me inquietan ciertos misterios relativos al arte del séptimo ídem. El último de esos enigmas es la hipnosis colectiva, la catarsis espiritual y la conmoción lírica que provoca en buena parte de la crítica un realizador tailandés que responde al pintoresco e impronunciable nombre de Apichatpong Weerasethakul. Tiendo a profesar agnosticismo hacia el cine de culto. Pero, en este caso, me declaro ateo militante. Hace años vi en vídeo Tropical malady. La copia no era buena, los subtítulos resultaban casi ilegibles y tenía sueño, así que atribuí a la conjunción de esos tres factores mi escasa empatía hacia la selva de imágenes diseñada por su director.

Uncle Boonmee recuerda sus vidas pasadas, Palma de Oro en el festival de Cannes, ha logrado conciliar el elogio unánime de toda la prensa cinematográfica que no tiene como único modelo estético la Poética de Luzán. Pero, además, Apichatpong se ha erigido en adalid del nuevo cine lírico. Así que ni Wong Kar Wai, ni Hou Hsiao-Hsien, ni Kim Ki-Duk. El poeta es él. Dos meses después, solo recuerdo dos secuencias de mi visita al tío Boonmee: la primera es una cena doméstica en la que se congregan un hombre-lobo —de aspecto francamente ewok, comparen las fotos—, el fantasma de una mujer y el atribulado tío Boonmme (no es para menos). La segunda tiene el indudable mérito de convertir en celuloide literal la expresión figurada que manda a alguien a copular con un vertebrado acuático. No sé cuánto durará el fervor Apichatpong, pero promete ser la pesadilla que se muerde la cola.